да да я всё-таки решилась
и да простят мне эту наглость... три два один шоу-тайм...

Я - тлеющий окурок дешевой сигареты, на секунду мелькнувший в темноте подъезда с подбитой лампочкой; она - комета Галлея, вспарывающая бесконечный бархат космического пространства. Я пишу писачки; она - Творит и Созидает.
Мои слова никчемные и плоские, кое-как размазанные по жесткому картону, прибитому ржавыми гроздями к земле; её слова - летящие разноцветные мазки, нанесенные на тонкую рисовую бумагу невесомого фонарика, парящего где-то на запредельной, недосягаемой высоте. Мои герои - однобокие карикатуры на пластмассовые манекены, застывшие за заляпанным стеклом витрин; её герои - вещь в себе, целая вселенная, огромный мир, завернутый в тонкое кружево из плоти, украшенное искрящимися рубинами крови. Я - суетливый неумелый охотник, судорожно сжимающий в потных ладонях ружье с холостыми патронами; она - русская рысь, которая блестящим, расплавленным жаром янтарных глаз уже нашла нужную вену на моей шее и приготовилась к прыжку. Великолепному по грации и смертоносному по точности. Ну, а я... обречена.

То, что она пишет и то, как она пишет - в четыре руки роют яму в моей душе. Туда под градом слов осыпается что-то, чему в системе моего организма нет названия, что-то, что раньше было прочной уверенностью: я не умею чувствовать через напечатанные слова, а мои эмоции - усмиренные через лоботомию пациенты закрытых клиник, смотрящие бездонными, пустыми глазами в серую крышку своей камеры. Меня мягко толкают в грудь, опрокидывают на спину, и я покорно лечу в могилу, вырытую специально для меня, вырытую бережно, с любовью и заботой, с нафталиновым комфортном последнего пристанища. Вырытую с точно отмеренной глубиной, чтобы я, упав на самое дно, не сломала позвоночник, не покалечила себя, но на всю оставшуюся жизнь запомнила и свой полет, и своё приземление, и тот выбитый жестким падением то ли выдох избавления, то ли стон разочарования: "Как, уже всё?..". Чтобы я запомнила, и хотела еще, и молила еще.

Meine Liebe. Благодарю за шрамы на моём сердце.
Горячо хотела написать на немецком, но сама не владею, а на Яндекс-Словарь надежды никакой.

Разумеется, я не раскрою, кто она - великолепная похитительница моего покоя потому что хочу оставить её в своё сугубо-личное пользование похитить посадить в подвал чтобы она творила и создавала только для меня одной зато с удовольствием пожелаю каждому из тех, кто читает эту скромную запись, найти - возможно в Новом Году - для себя такого Творца. И влюбиться, без следов, карт и памяти пропасть в каждой сотворенной им букве.

Спасибо, я всё.