Когда-нибудь возможно я напишу длинный пост про детей и своё отнощение к ним, ибо у меня наконец сформировалось мнение более-менее устойчивое, но пока тоже про детей, совсем немного и нытьё. Много. 

Независимо от моего желания в меня прилетают новости о том, сколько у нынешних детей возможностей. Продвинутые школы, курсы, кружки всякого, профориентация с начальных классов, бесконечные моря и океаны вариантов стать кем угодно. Развить в себе что угодно. Конечно, я не имею никаких фактических данных, только новости из телевизора и Москвы, вряд ли в нашей провинции Скайрима присутствуют равнозначные опции, но что-то да и имеется. 

А ещё у меня на руках есть рассказы очевидцев. Вот у одной дитя ходит к логопеду, готовится к школе, занимается пением, плаванием и танцами, другая божит в музыкалке, третья десятилетка гимнастка от бога, тренер как увидела её обомлела от её способностей, уже имеет юниорский разряд, кстати, смотри видосик с её выступлением, скажи какая молодец, я так ею горжусь! И я смотрела. Две минуты три секунды лютейшей дикой зависти. У меня аж взгляд заволокло от гнева и обиды. На свою мать. Отца. Бабушку. Такое ощущение, что у меня в детстве не было никаких задатков, никаких способностей, никакого интереса, никакой искры, ничего. Вот у всех детей да, а у меня нет. Может так действительно и есть, а может всем просто было на меня насрать. Умыта, одета, накормлена ну и норм. А чё ещё надо-то, правда?.. Меня не водили ни в какие секции, ни в какие кружки, никто никогда не интересовался что мне нравится делать, ничему не учил, ничего прикольного не показывал, меня ни во что не вовлекали, в любом взрослом движе это "ну ты иди займись там чем-нибудь сама" и моего мнения никогда не спрашивали. Моя мать считала меня психичкой. Я вот в принципе была, но для них меня не было. И мне сейчас - взрослой, сознательной тётке - до сих пор невероятно горько за ту маленькую девочку, которую никто не замечал, на которую всем было плевать. Теперь я это моя ответственность, но я продолжаю делать то, чему меня научили: тоже плюю на себя и ничем не занимаюсь. Какой смысл? Во мне давно уже ничего нет, я не смогу ничего найти кроме новых разочарований. Всё сгнило. 

Это просто ещё одна маленькая монетка в копилку моей стойкой убеждённости в том, что моей матери не стоило заводить детей. Никаких, никогда. Она что тогда не знала, что сейчас понятия не имеет, что с ними делать и зачем они нужны. Ей просто не повезло залететь, а мне не повезло, что внутри неё образовалась... ну именно я. 

Ладно, я типа ниумерла, и так подумала, что надо наверное немного расписать своё писало (хотя бы тут). Особо ничего не происходит, но я иногда люблю сама приходить на свою днявочку (когда вспоминает что она есть хааа), перечитывать всякое, поэтому надо писать хотя бы для самой себя. 

Я очень хочу новую работу. Опять становится душно. Вообще ВОТ ВООБЩЕ не понимаю людей, которые по 20, 30 лет на одной работе с одними задачами с одними людьми работают. Они ебобо? Они пришельцы? Што с ними не так? Почему я так не могу? Есть невероятно красивое слово "опостылело" - так вот я живу в нём. Опостыленно хожу на опостыленную работу к опостылевшим людям. Есть, конечно, свои исключения, но эти якорьки не должны держать мой Титаник в порту Саутгемптона. Душа рвётся в самое дно Северной Атлантики. И как всегда мятежно ждёт перемен. Мда. 

Вчера, когда проходящей мимо мне со стаканчиком водички, так же мимо начали потыкивать в бок какими-то там замечаниями, предложениями и советами по поводу новой части моей работы, я не сдерждала себя и выдала базу.  Которая на самом деле нихрена не база, а охуение в чистом наглом виде, и каждый раз, когда я слышу это со стороны, меня аж всю выворачивает. И фраза эта: "Что-то не нравится, делайте сами". Я была буквально готова вот тут же немедленно услышать гневные крики моих любимых тёток-коллег, которым дай только микро шансик устроить скандал, но... ничего не было. Никто и слова поперёк не сказал, все наоборот начали хором оправдываться. Может, потому что когда я сказала это, то не моргая смотрела прямо в глаза той, кто целый день ходила вокруг меня, видела что я делаю и как, но в тот момент у неё никаких ценных указаний почему-то не возникло, а как всё готово, никак не отменимо и уже отправляется в магазин, так проснулось вдруг собственное мнение! Всё должно приходить вовремя. И пиздюлины тоже. И я наверняка получу их уже послезавтра. 

А ещё мне мужик с работы качает социальный навык. 
И это вот наглядное его применение. Навыка, не мужика.

Четыре раза пыталась посмотреть новую афрорусалочку.
Начала и кусочками по вечерам продолжала.
И в какой-то момент просто больше нишмогла.

Я не понимаю што тут должно быть интересно. Ничто из увиденного не наталкивает меня на мысль, что тут будет что-то новое, другое, интересное, идея, посыл - хоть что-то, что оправдает просмотр. Потому что этот сраный фильм буквально покадрово повторяет мультик. ПО КАДРАМ По ракурсу, по распложению персонажей в сцене, по самим сценам. Тому, кто предложил взять такой вот план за основу ничто не показалось странным? Да и был бы план? Какой?! Давайте сделаем как было и как все помнят (хотя миллениалам уже самая пора впадать в маразм), но добавим кринжа и актрис по модной либеральной квоте.

Тьфу. Смотришь и чувствуешь дискомфорт. Будто надел любимый свитер, а он сука колется. Мал, жмёт в плечах. Рукава короткие, нитки торчат, тесно, неуютно. И деваха-то симпатичная, но такое ощущение складывается, будто ей самой неловко принимать в этом балагане участие. Дизайн русалки скучный. Ни жабр тебе, ни наростов на теле, даже лиф не ракушки. Волосы выглядят реально нереально кошмарно. Рыбы треш, Себастьян просто пиздец. 

Почему в эпоху сильных независимых от мужчин женских персонажей не снять фильм про русалку по книге? Мрачной грустной сказке, где цель русалки не любовь, принц и свадьба, а обретение бессмертия души вместо конца жизни в виде пены морской. 

Моя мать, когда мне было лет 14: "Краситься можно только тем, у кого кожа хорошая. А это точно не ты".

Моя мать сейчас: "Ой, у тебя брови такие классные! Каким карандашом пользуешься, купи мне такой, тоже хочу красивые брови! И для глаз карандаш тоже хочу, научи, покажи!".

А потом ещё спрашивают, откуда у меня взялась больно-ублюдошная самооценка.

Ох, щас будет поток сознания.
Ну штош, погнали...

читать дальшеНа мой невъебенно крутой, модный и очень умный новый телефон недавно прилетело обновление. Которое добавило функцию типа "Нарисуй палка-палка-огуречик, а ИИ дорисует до человечка и нагенерирует тебе настоящие картины в разных стилях". ОУКЭЭЭЙ Я игралась три дня запоем, была в восторге и - да, это действительно прикольно. А создатели Ворона'24 игрались в то же самое задорого и очень долго, чтобы в конечном итоге представить миру никому не нужный высер фильм, где сценарий, диалоги и сюжет прописывала дырявая нейросетка. А вы видали сколько студий у этого фильма, а сколько продюссеров у этого фильма?! Титры с ними идут минут пять! Их человек сорок! И ни один из этих людей не остановился в какой-то момент и не сказал: ребята, шта мы делаем, может нинада.

Ремейк, ребут, переосмысление, новое видение, известная история на современный лад - плавали-знаем, каждый раз одно и то же блэт. У мира уже есть один идеальный фильм про Ворона, воскрешение, месть и вечную любовь, с чего эти выблядки решили, будто их поделка заслуживает параллельного существования на равных?! Спустя четыре безуспешных попытки снять то же самое, но не то же самое. СПУСТЯ ТРИДЦАТЬ ЛЕТ

В своё время фильм Ворон (1994) произвёл на меня огромное, невероятное впечатление. Это был культурный шок, откровение и чистый восторг, мрачное очарование, гото-хюгге. Я до сих пор его нежно люблю. И по наследству мне перешло то уютное гнездо на чердаке с круглым окошком, белоснежный кот и дождь, что отныне навсегда со мной. Я не обожествляю этот фильм и не канонизирую Брэндона Ли, есть там и свои недостатки, и своё переигрывание, но если Ворон вогнал мне в вену битое чёрное стекло, то новая поделка нахуй исковеркала и изломала во мне всё. 

Всё с самого начала. И пусть никто ныть не смеет, мол, сравнивать глупо. Если уж покусился на святое, имей совесть проявить уважение! Тем более что это святое старше тебя! Не испортить. Сделать не хуже, по-другому, достойно и красиво. Создатели пошли на прямое копирование осознанно - концепция, название, образы, даже имена главных героев. Не хочешь, чтобы сравнение выглядело ну слишком уж очевидным поводом в тебя вцепиться - измени хоть что-то. Не списывай слово в слово! Но беда даже не в том, что списали. Попали в буквы, потеряли суть. Всю абсолютно наглухо, напрочь совершенно всю. Ворон'94 стремительный и больной, события происходят, ты едва дышать успеваешь! Но тебя каким-то магическим образом успевают окунуть в персонажей. В Эрика и Шелли, в Сару, её непутёвую мамашку, в полицейского офицера и всех по очереди бандитов, ты понимаешь что к чему и зачем. Здесь - долго и муторно показывают жизнь Шелли, её подружек, её мать, даже показывают её потуги в пении и танцах, ну смотрите же, какая она классненькая! Как можно её не любить?! Она обязана вам нравиться, вы обязаны ей сопереживать, хотеть, чтобы с ней ничего плохого не случилось, и горевать вместе с Эриком! Да... как-то вот нет. Не получается, не хочется, унесите пуддинг. Срать нам на эту Шелли. И срать нам на этого Эрика. 

Вообще такое ощущение сейчас от кино, что если персонаж не имеет никакого психического диагноза, то он никому не интересен. Поэтому надо уж сделать главных героев больными настолько очевидно, что никуда без будней в психушке простите рехабе, тренингов, групповых сеансов терапии и проработок детских травм вдоль по алфавиту. Ой ну тут все зумеры заохали как же им откликается. Наверное только они и понимают и принимают Любовь так, как показал нам Ворон'24 - это два человека, которые ничем не занимаются, кутят на чужие деньги, живут в чужой квартире, трахаются в накуренном угаре, употребляют наркотики, бухают, ведут бессмысленные разгововы и это примерно всё, чем наполнена их жизнь.

А теперь давайте вспомним, как дело обстояло в Вороне'94. Жуткий город Детройт (вроде), погрязший в криминале, бандах, насилии, бедности, притонах, дешёвой выпивке, скатившихся торчках, опустившихся на самое дно женщинах, брошенных на произвол судьбы детях, где посреди всего этого Эрик и Шелли - нормальные. Они благополучные, хорошие люди на фоне бездушья и разрухи. Они не скурвились, не сравнялись с окружающим ландшафтом, они наоборот пытаются нести немношко добра: он играет в группе и пишет музыку, она заботится о соседской девочке, до которой никому нет дела. Две свечи во мраке. Я блин до сих пор помню, как бедного Эрика хлестало по всей квартире, когда после воскрешения он вернулся домой! Как дрожащей рукой снял полицейскую ленту с двери, как его ломало болью, когда он трогал вещи, вспоминая прошлое, как хрустело битое стекло в ладонях, когда он вылетел в то круглое окно. Опять. А ТУТ ШТО Такое ощущение, что Эрик не любовь всей своей жизни потерял, не кусок собственной души ему оторвали, а тупо лишили дилера, который знает, где достать самую лютую дурь. Вот что его огорчило! Этому Эрику курильщика самое место в банде, которая убила Эрика здорового человека. 

Придумали ещё какое-то тупейшее условие для бессмертия. И сначала мне это даже показалось неплохой идеей (и в моей голове оно выглядело лучше, чем в фильме), а потом я всё-таки поняла, какой же это кринж. Бессмертие либо есть, либо его нет. Нельзя быть бессмертным на 80%. Нельзя быть немножно беременным. И добавлять пункты в устный договор, которые появляются внезапно, а могут и не появиться вовсе, - тоже нельзя! Ну нельзя! НЕ ЛЬ ЗЯ А фильм себе позволяет. И менять всё местами тоже можно. Добавлять новых персонажей, которые не интереснее ушной серы на ватной палочке, тоже можно. Бросать начатые сюжетные линии по полуслове - тоже. Всё можно. Ничто не истинно. Что за мутная организация во главе с мутным мужиком? Какое нам дело. Чем именно он занимается, что-то связано с душами, куда он их отправляет и зачем? Не расскажут. Как он получил свои силы? Никто не знает. А та молодая артистка-пианистка-балеристка, с ней што? Кому какое дело. Как с этим всем связана мать Шелли, она несчастная жертва обстоятельств или тоже вовлечённая преступница? Да хуй с ней. 

Что расстроило особенно сильно, помимо прочего? Полное отсутствие интерактива с вороном. А между прочим ворон - важнейший элемент всего. Ворон вытащил Эрика из забытья могилы, Ворон привёл Эрика домой, Ворон направлял и подсказывал Эрику, что надо делать, чтобы восстановить покой своей души. Потому что Ворон и есть вместилище его души! Хранитель и проводник между мирами. Убъёшь Ворона - убьёшь человека. Тут ворон просто какая-то птичка на фоне, это в равной степени мог быть голубь, чайка или птеродактиль. Никакой разницы. Потому что никакого смысла в его роль никто не заложил.

В местном Чистилище непонятный мужик ("голосом Володарского" в роли апостола Петра - какой-то загорелый индийский кент) кидал Эрика в лужи. В процессе просмотра я чувствовала себя примерно так же, только меня не кидали, толкая в спину, а придерживая ладонью затылок медленно, давяще окунали лицом в топкое, смрадное вязкое болото. И я выбралась оттуда, гспд боже да, но глаза мои и всё горло моё в тине до сих пор.

Ну и наконец... Вы помните, как после всего несчастный, разбитый Эрик, который просто очень устал, приполз на могилу Шелли и тупо без сил рухнул на землю? И как Шелли, вся в белом, как невеста, которой она не успела стать, пришла и забрала его? А ту музыку вы помните? Моё сердечко лопнуло от грусти, но одновременно и радости, гспд, ну наконец-то мой малыш отмучался, наконец-то мир и покой. А ТУТ БЛЯ ШТО ПРОИЗОШЛО?! Она очнулась, он - нет. Её откачали, его - нет. И ничегошеньки-то и не было получается, потому что всё произошедшее - оно не настоящее. Эрик не воскресал, Эрик никому не мстил, потому что... Эрик тупо здох, а его мадемуазель - нет. Канец. И пусть такой же канец сосут все, кто причастен к тому, что этот фильм явился на свет божий. Лучше бы сгинул в производственном аду, где ему самое место. 



Ох гспд. Эрик, мы всё проябали.

Мою мать зовут не Марта, но отношения у нас натянутые.
Как нервы на жопу. И как всегда виновата я, это я - чёто сразу, это я - ну как всегда. 
Нет нет, вовсе не она. Смотрите сами.

Разговаривали с ней вчера. Я сообщила, что открываю светлы очи в семь утра, поднимаю тело, делаю зарядку, нашла приятный греческий йогурт, наконец, выкинула два пакета ненужных вещей, купила новую швабру шторку для ванны лгбт ковёр сделала уборку, регулярно хожу на прогулки, как-то полезно шевелюсь и что-то полезное делаю. 

А сегодня она мне звонит в полдень и спрашивает: ох ну што ты там, уже проснулась, как дела, валяешься ещё небось?

Маленькая деталь, обычный вопрос - но сколько же теперь во мне плещется разочарования.

Иногда правдоподобно кажется, что с людьми я говорю на каком-то иноземном языке.
Из меня исходят не слова, а птичий клёкот, зудящее жужжание, глухое шипение, импульсы таких частот, что ни одна летучая мышь не поймёт. Никогда не задумывалась, но может у меня невероятные проблемы с дикцией, наверное я мямлю и шепелявлю, произношу слова так, будто у меня во рту банан и хвосты трёх соседних мартышек? Прости, дорогая, дело не в тебе, а в тебе.

В природе есть кит, чей ультразвук на волне, которую никто кроме него не распознаёт, не слышит, не понимает, не отзывается. В радиоэфире такого кита всегда тишина брат мой И этот кит - я. 

Наверное никто не ощутил этот фильм настолько же тоскливо, как я.

Уэйд Уилсон, который пришпилил парик себе на голову степлером, надел унылейшую синюю рубашку и стал ходить на работу, искуственно улыбаясь и стараясь всем угодить - это я. Все его мысли про быть кем-то, стать кому-то нужным, чтоб признали, заметили, похвалили - это я настолько, насколько нельзя. Вся его отчаянная попытка нравиться тому, кому не нравится он, - это я. Это я ощутила себя в тесном кресле приёмной Мстителей недостаточно хорошей, недостаточно подходящей, нисколько не достойной ничего вообще - ну, потому что я всегда только так себя и чувствую. Потому что я - это Уэйд Уилсон без костюма, без Ванессы и без пудры дьявола. И кто знает, какой я была бы, будь у меня маска и бессмертие. 

Ну и Росомаха. Да, Росомаха - как всегда, ну как обычно, ну чё ты сразу...
И пресс. И горячий порн. И полный фансервис в глаза, гспд блядь боже рейтинга такого нет

моё новое слово за сегодня
НАЕБОРОТ

Трёхлетний ребёнок брыкается, плачет и орёт, насмерть нидаволен и возмущён до слёз, соплей и истерики: ему на дали поесть грязи, облизать камень и дёрнули прочь от лужи, куда он хотел рыбкой бульк.

Затридцатьлетняя я нидавольна и возмущена до крика: не могу смотреть уроки акварели в интернете потому что меня бесит как авторка ДЕРЖИТ В РУКЕ КИСТЬ БЛЭТ да возьми ты её нормально а не тремя пальцами за середину сука

Ннну... да, моя психологическая и не только зрелость не выше уровня трёхлетки. 
примерно ДО СИХ ПОР

Нежданно негаданно этот фильм удивительно хорошо и правильно лёг в мою душу. Попал в мой поток. В мои чернила. Колыхнул мой жухлый огонёк в буржуйке. На краткий миг больно вернул мне мой 2019, 2020, лучшее время в жизни. Опрокинул внутри липкую тоску по чему-то далёкому и простому фразой о том, что нет, дорогая, так как раньше никогда уже не будет. Но вдруг...



У меня сложилось полное ощущение, что штурмбаннфюрер Дитер Хельстрём позврослел, заматерел, свалил из этого своего СС (но разумеется не бросил эти свои эсэсовские привычки, гештаповские приёмчики и знание языков), заделался профессором истории и товарищем консультантом да поехал шпиёнов искать мир смотреть. Начищенные сапоги до колен, приталенный плащ, трость, фуражки с черепом не хватает - а так всё по форме. Улыбчивое лицо приятного человека и хорошего парня и самого жестокого обманщика, какого только можно вообразить. Стоит чуть расслабиться в его присутствии или отвернуться на мгновение, утеряв зрительный контакт, - его улыбка тут же исчезнет, его мимика тут же замрёт, его глаза тут же потухнут и оттуда, из самой тьмы, начнёт смотреть уже что-то иное. Ооо да, узнаю-узнаю это всё до дрожи майн либэ Аугуста Диля, которого я обожаю-обожаю бесконечно! Мне он грохнул сердечко году эдак в 2009, теперь очередь остальной России. 

Аугуст - Воланд моей души.
Полнокровное затмение моего сердечка.

Фильм очень красив, прекрасно снят, интересно поставлен. Чего только стоит сцена с буквой М, в отражении лужи выглядящая как W и Воланд, который прошёл "как каравелла по зелёным волнам". Мне хочется пересмотреть его, останавливать и разглядывать кадры, постановку, свет, тени. Хочется рассмотреть почерк Мастера, каждую завитушку его букв, каждую кляксу, уроненную трясущейся рукой. Каждое движение брови Аугуста, каждый блик на его сапогах. Каждую каплю боли и страха, которые появляются в глазах Маргариты, и каждую вспышку отчаянной смелости и бешенства одержимой любви, которыми они сменяются. Сцены наполнены не только актёрами, но и игрой предметов на втором плане, где-то там в глубине пространства нам тоже рассказывают историю. Обстановка не просто фон. Секс среди пыли, тусклого света и книг не просто акт. Рукописи не горят, зато горит Москва. Звёзды падают не с неба, а со шпилей зданий. Каждому по вере, потому что верить надо хоть во что-то. Мы в восхищении, не разговариваем с незнакомцами и... заслуживаем своей тишины.  
 
Унылая и помятая рожа Цыганова в тему. Местный Мастер именно что уныл, помят, измучен, книжный - создавал более живенькое ощущение. Возможно обманчивое. Маргарита очень красива, скуласта, румяна и бледна. Есть в ней что-то эдакое. 

Бал скучнейший. В старом сериале мнооого круче был! И та жуткая, тревожная музыка, которая подымает всю шерсть вдоль хребта как на парад, бррр! А тут это даже не бал никакой! Просто вереница людей, которые не ошиблись дверью и пришли на голую вечеринку в готическом стиле, куда не подвезли ни музыки, ни скоморохов, ни танцев, ни амьюзмента, ни угощений, а из выпивки господа хозяева только старика и смогли предложить. Да вы штооо, как вообще можно было эту сцену просто профукать? Но тут уж вопросы к бюджету, хронометражу, цензуре, бла бла. Платье королевы бала - моё почтение. Шикарный образ. Хотя железное бикини из сериала тоже выглядело отлично, дополняло драму привкусом металла и крови. 

Я ждала феерической сцены, когда Воланд распекал заведующего буфетом за осетрину, которая не бывает второй свежести, но её не было. И понимаю почему - и так дофига персонажей, до которых нам должно быть дело, куда ещё этот буфетчик. 

И почему меня везде раздражает Коровьев? Тутошний не исключение. Азазелло жуткий, как и положено. Бегемот ужасен. Реальный кот, разумеется, прекрасен и пушист и ОН МЕЙН КУН ААААА но рисованный компухтером просто треш. И я понимаю: у них там здоровенная футуристическая, максимально некомфортная упорото-первоймайная Москва с монструозными зданиями, звёздами, Карлом Марксом и Лениным отовсюду, на кота бюджетов и нормального три-дэшника не хватило. Но вот смотришь на Ракету из Стражей Галактики в далёком 2014 - ёмаё, енот настоящее настоящего! Смотришь на Бегемота в свежайшем 2024 - ёмаё, шта это за драный ёрш для бутылок?

Окунуться было неожиданно круто, наполниться самой тёмной ночью, какая бывает перед рассветом, и обновлённой решимостью.